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. . . ѕαяα . . .●●● Ven a dar un paseo por Calle Melancolía ●●●
8/13/2007 NeGra NoChe..La noche que yo amo es turbia como tus ojos
larga como el silencio, amarga como el mar. La noche que yo amo crece entre los despojos que al puerto del fracaso arroja la ciudad. La noche que yo amo tiene dos mil esquinas, con mujeres que dicen: “¿me das fuego chaval?” y padres de familia que abren sus gabardinas la noche que yo amo no amanece jamás… Negra noche, no me trates así, negra noche, espero tanto de tí. Noche maquillada, como una maniquí, noche perfumada con pachulí,con pachulí. La noche que yo amo es un sótano oscuro donde van los marinos que quieren naufragar. Hay siempre algún borracho sujetando algún muro, llamas de madrugada y te dejan entrar. Los profetas urbanos salen de sus guaridas cuando la noche calza sus botas de metal. Y bailan agarrados el loco y el suicida. La noche que yo amo no amanece jamás… Negra noche, no me trates así, negra noche, espero tanto de tí. Noche maquillada, como una maniquí, noche perfumada con pachulí,con pachulí. 6/17/2007 ImaGino Que no Soy la UniCa a La Que Le paSa..Es difícil explicarle a los amigos, cuando tienes apenas 10 años, que te gusta Joaquin Sabina. Quizás a esa edad no puedes explicar lo que sientes al oírle, pero ya va despertando tu curiosidad. Mi caso fue ése, y seguro que no soy la única. Cuando oí por primera vez la canción Princesa, se convirtió en mi canción preferida.. muy pronto comencé a disfrutar de aquellas canciones de Joaquín como por ejemplo canciones del CD Esta boca es mía: Ruido, Incluso en estos tiempos, Siete crisantemos, y un largo etcétera me encantaban, aunque no comprendía bien el significado de sus letras… Fui creciendo con sus discos, y a medida que pasaban los años comprendía mejor sus letras, aunque no llegaba a descifrar esa maraña de sentimientos y letanía. A base de golpes -como el propio Sabina-, aprendí por qué escribía lo que escribía. Escribir a lo que queda después de la pasión escribir a las cosas que nos rodean, e ironizar sobre el destino (que como él dice, es un maricón). Llegaron los 13 años y ya tenía todos los cd’s de Joaquin Sabina. Si bien parecía seguir yendo contracorriente por gustarme quien me gustaba, yo sabía que iba por buen camino. Joaquin Sabina es un poeta formidable, que se inspira en la tristeza de César Vallejo, en la simplicidad aparente de Neruda, etc. Asi mismo, hoy en día muchos artistas se inspiran en Joaquin Sabina, queriendo tener ese estilo urbanita y humanista que tanto lo caracteriza. Joaquin Sabina es el rey de la improvisación y para mí la persona que me ha marcado la vida por que desde que le oigo la veo como él, de lo cual me alegro.
6/14/2007 Dos PájaroS De uN TiRo...SERRAT
&
SABINA
15 de Septiembre de 2007 en Úbeda!
Concierto... [inolvidable!]
Nube Negra
Cuando busco el verano en un sueño vacío,
cuando te quema el frío si me coges la mano, cuando la luz cansada tiene sombras de ayer, cuando el amanecer es otra noche helada, cuando juego mi muerte al verso que no escribo,
cuando sólo recibo noticias de la muerte, cuando corta la espada de lo que ya no existe, cuando deshojo el triste racimo de la nada. Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra, allá donde no quedan mercaderes que venden soledades de ginebra. Al otro lado de los pagones,
al otro lado de la luna en quiebra, allá donde se escriben las canciones con humo blanco de la nube negra. Cuando siento piedad por sentir lo que siento,
cuando no sopla el viento en ninguna ciudad, cuando ya no se ama ni lo que se celebra, cuando la nube negra se acomoda en mi cama, cuando despierto y voto por el miedo de hoy,
cuando soy lo que soy en un espejo roto, cuando cierro la casa porque me siento herido, cuando es tiempo perdido preguntarme qué pasa. Sólo puedo pedirte que me esperes
al otro lado de la nube negra, allá donde no quedan mercaderes que venden soledades de ginebra. Al otro lado de los pagones,
al otro lado de la luna en quiebra, allá donde se escriben las canciones con humo blanco de la nube negra. 2/13/2007 aSi eStoi yo Sin ti..Extraño como un pato en el manzanares, torpe como un suicida sin corazón,
absurdo como un belga por soleares, vacío como una isla sin Camarón.
Oscuro como un túnel sin tren expreso, negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso...
así estoy yo, así estoy yo sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso, como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí.
Huraño como un dandi con lamparones, como un barco sin polizones...
así estoy yo sin ti.
Más triste que un torero al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, así estoy yo sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute, lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute, inquieto como un párroco en un burdel.
Errante como un taxi por el desierto, quemado como el cielo de Chernobil,
solo como un poeta en el aeropuerto...
así estoy yo, así estoy yo sin ti.
Inútil como un sello por triplicado, como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir.
Violento como un niño sin cumpleaños, como el perfume del desengaño...
así estoy yo sin ti.
Más triste que un torero al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, así estoy yo sin ti.
Amargo como el vino del exiliado, como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil.
Macabro como el vientre de los misiles, como un pájaro en un desfile...
así estoy yo sin ti.
Más triste que un torero al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, así estoy yo sin ti. 10/25/2006 Quién coño me ha robado el mes de Abril...? En la posada del fracaso, donde no hay consuelo ni ascensor, el desamparo y la húmeda comparten colchón
y cuando por la calle pasa la vida como un huracán, el hombre del traje gris saca un sucio calendario del bolsillo y grita:
¿quién me ha robado el mes de Abril? ¿cómo pudó sucederme a mí?
Pero, ¿quién me ha robado el mes de Abril?
lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón.
La chica de BUP casi todas las asignaturas suspendió, el curso que preñada aquel chaval la dejó
y cuando en la pizarra pasa lista el profe de latín,
lágrimas de desamor ruedan por la página de un bloc y en él escribe:
¿quién me ha robado el mes de Abril? ¿cómo pudó sucederme a mí?
Pero, ¿quién me ha robado el mes de Abril?
lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón.
El marido de mi madre en el último tren se largó con una peluquera veinte años menor y cuando exiben esas risas
de instamatic en París, derrotada en el sillón, se marchita viendo Falcon Crest mi vieja y piensa:
¿quién me ha robado el mes de Abril? ¿cómo pudó sucederme a mí?
Pero, ¿quién me ha robado el mes de Abril?
lo guardaba en el cajón donde guardo el corazón.
10/23/2006 A pesar de que tenemos de todo.. nos quejamos!Tenemos memoria, tenemos amigos, tenemos los trenes, la risa, los bares, tenemos la duda y la fe, sumo y sigo, tenemos hoteles, garitos, altares. Tenemos urgencias, amores que matan, tenemos silencio, tabaco, razones, tenemos Venecia, tenemos Manhattan, tenemos cenizas de revoluciones. Tenmos zapatos, orgullo, presente, tenemos costumbres, pudores, jadeos, tenemos la boca, la lengua, los dientes, saliva, cinismo, locura, deseo. Tenmos el sexo y el rock y la droga, los pies en el barrio y el grito en el cielo, tenemos Quintero, León y Quiroga.
Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pulilas donde vernos vivos...
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos un as escondido en la manga, tenemos nostalgia, piedad, insolencia, monjas de Fellini, curas de Berlanga, veneno, resaca, perfume, violencia. Tenemos un techo con libros y besos, tenemos el morbo, los celos, la sangre, tenemos la niebla metida en los huesos, tenemos el lujo de no tener hambre. Tenemos talones de Aquiles sin fondos, ropa de domingo, ninguna bandera, nubes de verano, querras de Mancodo, setas en noviembre, fiebre en primavera. Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas, hinchas del Atleti, gángsters de Coppola, Verónica y cuarto de Curro Romero.
Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pulilas donde vernos vivos...
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos el mal de la melancolía, la sed y la rabia, el ruido y las nueces, tenemos el agua y, dos veces al día, el santo milagro del pan y los peces. Tenemos Lolitas, tenemos donjuanes, Lennon y McCartney, Gardel y Lepera, tenemos horóscopos, biblias, coranes, ramblas en la luna, vírgenes de cera. Tenemos naufragios soñados en playas de islotes con nombre ni ley ni rutina, tenemos heridas, tenemos medallas, laureles de gloria, coronas de espinas.
Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pulilas donde vernos vivos...
más de cien mentiras que valen la pena.
Tenemos caprichos, muñecas hinchables, ángeles caídos, barquitos de vela,, pobres exquisitos, ricos miserables, ratoncitos Pérez, dolores de muelas. Tenemos proyectos que se marchitaron, crímenes perfectos que no cometimos, retratos de novias que nos olvidaron y un alma en oferta que nunca vendimos. Tenemos poetas, colgados, canallas, quijotes y sanchos, Babel y Sodoma, abuelos que siempre ganaban batallas, caminos que siempre llevaban a Roma.
Más de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pulilas donde vernos vivos...
más de cien mentiras que valen la pena.
10/11/2006 Puedσ pσηєяmє cσmσ quιєяαs...pєяσ sιєmpяє тє quєяяє!!puedo ponerme c.u.r.s.i. y decir... que tus labios me saben igual que los labios que beso en mis sueños...
puedo ponerme t.r.i.s.t.e. y decir... que me basta con ser tu enemiga, tu todo, tu esclava, tu dueña...
. . . o tal vez esa sombra . . . que se tumba a tu lado en la alfombra, a la orilla de la chimenea, a esperar que suba la marea*
puedo ponerme humilde y decir que no... . . . no soy la mejor . . . que me falta valor para atarte a mi cama
o tal vez puedo ser... tu abogado y tu juez, tu noche y tu día, tu rencor, tu porqué, tu agonía...
9/19/2006 Calle MelanColía..♥♥
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría por la ciudad camino, no preguntéis a nadie a dónde,
busco acaso un encuentro que me ilusione el día y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo a un cielo cada vez más lejano y más alto,
por las paredes ocres se desparrama el zumo de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser primavera, cruza por mi mirada un tren interminable,
el barrio donde vivo no es ninguna pradera, desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el número siete, calle melancolía,
quiero mudarme hace años al barrio de la alegría,
pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía,
en la escalera me siento a silvar mi melodía.
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido, que viene de la noche y va a ninguna parte,
así mis pies descienden la cuesta del olvido, fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo, ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama,
me enfado con las sombras que pueblan los pasillosy me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.
Trepo por tu recuerdo como una enredadera que no encuentra vetanas donde agarrarse,
soy esa absurdaepidemia que sufren las aceras,
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy...
♥♥
8/27/2006 αhσrα quє... ahora que aprendo
 bailes de salón... ahora que te desnudo y me desnudas...
ahora que nos quedamos en la cama
 ... ahora que no me acuerdo
 del pijama, ahora que tengo almaque no tenia, ahora
 que esta tan sola la soledad...
ahora que esta tan lejos el olvido
...
ahora que me perfumo
cada dia, ahora
que los sentidos sienten sin miedo... ahora que me despido
pero me quedo, ahora que duermode dia y sueño de noche... ahora que no te escribo cuando me voy
, ahora que estoy mas viva
de lo que estoy hora que todos los cuentos
... parecen el cuento de nunca empezar ...
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